Vorspeisenplatte

Es gibt keine Flohmärkte mehr. Zumindest nicht mehr die Flohmärkte meiner Jugend, zu denen ich im Morgengrauen radelte. Dort verkauften Leute, was sie nicht mehr brauchen konnten und deshalb meist jahrelang auf dem Dachboden verstaut hatten. Ausnahmen waren die wenigen „Tandler“, also professionelle Gebrauchtwaren- und Antiquitätenhändler, die es mit einem Blick auszusortieren galt.

Auf dieser Art Flohmarkt lebte ich nicht nur meinen aufkeimenden eigenen Klamottengeschmack aus, vom Flohmarkt holte ich fast die gesamte Erstausstattung für die eigene Wohnung.

Einmal sah ich, wie ein Flohmarktbesucher aus einer Kiste ein mittelkleines Metallteil grub, es kurz besah und dann dem Verkäufer hinhielt:
„Wos is’n des?“
„Woaß i aa ned. Kost’ a Maggl.“*

Einen solchen Flohmarkt gibt es noch in München, einmal im Jahr. Aber dann riesig. Morgen auf der Theresienwiese – richtig, da wo im Herbst Oktoberfest.

*“Was ist das?“
„Weiß ich auch nicht. Kostet eine Mark.“