Vorspeisenplatte

Klar war es die Grafikkarte. Wenige Sekunden, nachdem der eisern duzende Michael an der Problemtheke des Apple Schtore (ich siezte den grauhaarigen Herrn ein paar Mal erfolglos zurück, dann vermied ich jede direkte Ansprache) sein Analysegerät in mein MacBook Pro von 2007 gesteckt hatte, bestätigte er das Ergebnis meiner und des Mitbewohners Recherchen: Das Gerät gehört zu der Reihe, die zwischen Mai 2007 und September 2008 mit mangelhaften Grafikchips des Zulieferers Nvidia ausgeliefert worden war. Doch wie beobachtete Herr Apfelschrauber punktgenau: “2007 ist vorbei.”

Zumindest ist der Rechner noch zu reparieren – wäre die Karte nächstes Jahr kaputt gegangen, hätte es vermutlich kein Ersatzteil mehr gegeben. Herr Apfelschrauber beschrieb mir sogar, wie ich den schlechten Lötzinn, auf dessen Konto der Ausfall geht, selbst im Backofen zurückkleben könnte (“Und wenn’s nicht klappt: Kaputt ist er so auch.”). Doch bei den Eingeweiden der Hardware hört mein Mut auf. Geld für einen neuen Rechner habe ich nicht eingeplant, zudem war ich ansonsten mit der alten Schachtel sehr zufrieden, also entschied ich mich schnell für den Einbau einer neuen Hauptplatine zu – *TUSCH!* – 461,72 Euro. Verzeichne ich es halt als Geburtstagsgeschenk an mich selbst. (Hey, sonst hätte ich mir am Ende goldgeschmiedete Ohrringe oder ähnlichen Blödsinn gekauft. Schluchz.)

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Es war schlau gewesen, dass ich schon um acht meine Isarrunde gedreht hatte (traumhafte Isarauen, leichte Füße), es wurde schnell heiß. So verließ ich später das Haus.

Auf dem Weg vom Apple Schtore nach Hause drückte mich nicht nur die ungeplante Ausgabe nieder, sondern auch die Sonne. Und wieder stellte ich fest: Wenn ich es nicht vor der großen Hitze zum Baden schaffe, bin ich nicht mehr aus der kühlen Wohnung zu kriegen. Tut mir leid, wundervoller Hochsommertag.

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In genau diesem Zuhause, von dem man immer so viel hört, ließ ich mich von diesen sieben Minuten Alan Rickman aufmuntern (via @DonDahlmann):

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Die beiden mächtigen, alten Kastanien vor Wohnzimmerfenster und Balkon sind von den Miniermotten so zerfressen kahl (habe dieses Jahr noch nirgends schlimmere gesehen), dass sie keinen Schatten mehr spenden. Ich muss die Sonne durch heruntergelassene Jalousien davon abhalten, das Zimmer aufzuheizen.

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Auf diesen Film freue ich mich schon mal (am Anfang gleich die Wellküren!):

via Frau Julie

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Bei Sonnenuntergang Spaziergang zu den diesmonatigen Gastgebern unserer Leserunde. Die “renaturierte” Isar (ich habe immer noch Schwierigkeiten mit dem Begriff – übrigens kam ich beim Bachmannpreislesen im ORF-Studio einmal neben einer Frau zu sitzen, die erzählte, dass sie diesen Umbau mitgeplant habe; wir waren gerade dabei, uns zum Begriff “Renaturierung” in die Haare zu kriegen, als die Lesungen fortgesetzt wurden und wir still sein mussten) wird von den jungen Leuten (TM) sehr angenommen.

An diesem herrlichen Hochsommerabend saßen wir auf einem geräumigen Innenhofbalkon zusammen, umgeben von Tomatenpflanzen und Verbene, in einer Wohnung zum Hof übte ein Streichquartett gar nicht mal so schlechter Hausmusiker. Die Meinungen zu J.R. Moehringers The Tender Bar waren geteilt; Einigkeit herrschte über erzähltechnische Mängel (u.a.: Er hätte vielleicht doch besser einen Roman geschrieben; die deutsche Übersetzung wird zwar als solcher verkauft, das Original trägt aber den korrekteren Untertitel “a memoir” / Der letzte Teil zu 9/11 ist nicht nur überflüssig, sondern sogar schädlich) und über die Freude an der Vielzahl interessanter Details und Personen. Und uns fiel auf, wie lange und intensiv wir uns über diese Autobiografie unterhielten – offensichtlich hatte sie Spuren hinterlassen.

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Als wir auf dem nächtlichen Rückweg wieder über die Reichenbachbrücke gingen, waren die Isarufer vollends verzaubert von unzähligen müßigen Menschen, die sich unterhielten, tranken, leise lachten, mit den Füßen im Wasser plätscherten. Wir genossen lange diesen Anblick und schlenderten dann weiter. Mir wurde bewusst, dass ich jetzt, zwei Monate nach meinem letzten Arbeitstag, endlich ein Feriengefühl spürte. Ein ruhiges Fließenlassen, ein Wahrnehmen ohne Hast und Verarbeitungsdruck, eine Planlosigkeit mit vielen Möglichkeiten. Ich gab der Lust auf einen Highball auf dem Balkon nach, keine anstehenden Pflichten und Termine bremsten mich. Sie werden jetzt vielleicht sagen, dass man das doch in jedem Urlaub haben kann. Leider war ich zuletzt in einem Zustand so vollständiger inneren Verpflichtung und Terminierung, der auch in jede Minute eines Urlaubs hinein reichte, dass mir kein Fließen mehr möglich erschien.

So saß ich bei Kerzenschein mit dem Mitbewohner auf dem Balkon in der städtischen Nachthitze, plauderte weiter über das Buch, stellte fest, dass ich Dorothy L. Sayers mit Dorothy Parker verwechselt hatte, trank Highballs, bis deutlich nach Mitternacht ein kühlender Wind aufkam.